Vieille chanson du jeune temps de Victor Hugo

                                                         Je ne songeais pas à Rose ;

                                                         Rose au bois vint avec moi ;
                                                         Nous parlions de quelque chose,
                                                         Mais je ne sais plus de quoi.


                                                         J'étais froid comme les marbres ;
                                                         Je marchais à pas distraits ;
                                                         Je parlais des fleurs, des arbres
                                                         Son oeil semblait dire: " Après ? "


                                                         La rosée offrait ses perles,
                                                         Le taillis ses parasols ;
                                                         J'allais ; j'écoutais les merles,
                                                         Et Rose les rossignols.

                                                         Moi, seize ans, et l'air morose ;
                                                         Elle, vingt ; ses yeux brillaient.
                                                         Les rossignols chantaient Rose

                                                         Et les merles me sifflaient.

                                                         Rose, droite sur ses hanches,

                                                         Leva son beau bras tremblant
                                                         Pour prendre une mûre aux branches
                                                         Je ne vis pas son bras blanc.


                                                         Une eau courait, fraîche et creuse,

                                                         Sur les mousses de velours ;
                                                         Et la nature amoureuse
                                                         Dormait dans les grands bois sourds.

                                                         Rose défit sa chaussure,
                                                         Et mit, d'un air ingénu,
                                                         Son petit pied dans l'eau pure
                                                         Je ne vis pas son pied nu.

                                                         Je ne savais que lui dire ;
                                                         Je la suivais dans le bois,
                                                         La voyant parfois sourire
                                                         Et soupirer quelquefois.

                                                         Je ne vis qu'elle était belle
                                                         Qu'en sortant des grands bois sourds.
                                                         " Soit ; n'y pensons plus ! " dit-elle.
                                                         Depuis, j'y pense toujours.

Vieille chanson du jeune temps, Contemplations, Paris, juin, 1831, Victor Hugo:(1802-1885)
La baigneuse de Camille Pissaro

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