Mon chien Stupide ou West of Rome par John Fante

Stupide est le nom du gros chien japonais trouvé dans leur jardin de la baie de Santa Monica, en Californie, un soir de tempête et recueilli par le couple du narrateur et de sa femme Harriet alors qu’ils rentrent d’une soirée bien arrosée et de discussions avec un réalisateur pour un scénario de cinéma. Ce chien bizarre et lourdaud, à l’étrange comportement sexuel, qui n’aime rien tant que dormir sous la pluie mais qui réussit cependant à dompter tous les molosses des maisons voisines, qui ose s’attaquer systématiquement au petit ami de Tina, la fille de la maison, ce chien devient vite le meilleur ami du narrateur, un quinquagénaire, écrivain en perte de vitesse, qui ne rêve que d’une chose : tout quitter, sa maison, sa femme et surtout ses trois grands enfants trop ingrats et trop exigeants à la fois, pour aller vivre à Rome, la ville de ses origines, d’où le nom anglais du livre: West of Rome ! Stupide semble ainsi réaliser les propres désirs inavoués de son maître. D’ailleurs son vrai nom, inscrit sur une plaquette à son cou, n’est-il pas curieusement : « Tu le regretteras » ?

Son arrivée dans la famille bouleverse rapidement les habitudes de chacun et les événements s’enchaînent, révélant les vrais sentiments. Le couple vit le moment crucial du départ des enfants, de la mise à la retraite plus ou moins souhaitée, de l’union parentale qui s’effrite, des liens familiaux qui se distendent et se reforment ailleurs.

On le voit, le fond de l’histoire est triste, mais d’une tristesse commune, inexorable, prédestinée. Le narrateur vieillit, déprime, les siens s’éloignent de lui et lui s’éloigne d’eux, puis ils fusionnent à nouveau. Ils en sont encore à l’étape du «ça s’en va et ça revient». Il rêve de tout abandonner, il s’emporte contre tout le monde et puis il s’attendrit et cède comme un brave toutou bourru qu’il est au fond malgré ses aboiements.

                                                               

Mais ce récit est avant tout une farce. Les traits sont grossis, caricaturaux. Les situations, les comportements sont poussés à l’extrême. Le livre est court, la lecture rapide et facile. J’ai beaucoup ri par endroits. J’en ai été la première surprise : j’avais plutôt un a priori négatif au sujet de ce livre! L’histoire terminée, je me suis dit que je venais de passer un délicieux moment. Je l’oublierai peut-être demain, mais un moment de petit bonheur comme celui-là me convient très bien !

Je relirai volontiers ce petit récit dont le narrateur est l’avatar de l’auteur qui n’a écrit toute sa vie que sur lui-même et son entourage. Mon chien Stupide est un livre posthume. John Fante est mort à 74 ans, en 1983. Charles Bukowski voyait en lui son maître.
Dan Fante a écrit: Les Anges n'ont rien dans les poches,  son premier roman qui raconte sa vie à l'annonce de la mort imminente de son père dans un hôpital de L.A. (billet ICI)

Nombreux sont les blogs qui en parlent dont ceux de lily et de Malice,

Mon chien Stupide par John Fante (10/18, 155 pages, 1985)

Titre original : West of Rome , traduit de l’américain par Brice Matthieussen.
Photographie: John Fante et son chien Rocco.