Toxique de Françoise Sagan

Voici  un inédit de Sagan à déguster,  six ans après sa disparition, en 2004, à 69 ans,  comme un cadeau qui nous serait offert  par son fils unique,  Denis Westhoff,  avec,  en prime,  des dessins de Bernard Buffet à l’encre de Chine .

Il s’agit du journal écrit pendant un séjour de trois mois dans une clinique pour se désintoxiquer de son addiction à la morphine qui lui était nécessaire en raison des terribles douleurs qu’elle éprouvait à la suite de son accident de voiture,  en été 57. Elle avait 22 ans.

Que fait-elle  alors dans ces longues journées d’attente, seule, dans sa chambre monacale sinon lire et non pas écrire encore, ce qu’elle déplore,  mais griffonner ces quelques lignes qui comblent un peu le vide  autour d’elle ?

« Je m’épie : je suis une bête qui épie une autre bête. »

« Il y avait longtemps que je n’avais pas vécu avec moi-même. »

Entre l’attente de l’ampoule  qui la calmera et celle de ses proches,  elle lit, beaucoup, des poètes surtout. Elle vit au rythme de la poésie.

C’est ce qui m’a le plus frappée dans ce livre. Elle ne se plaint pas, ne parle pas ou très peu  de ses souffrances physiques mais elle observe par la fenêtre, analyse, médite,   rêve et se berce de littérature en répétant les vers et les belles phrases de ceux qu’elle aime  le mieux :

« Apollinaire que j’ai lu ce matin… de quel œil verrait-il ces douces dames schizophrènes plus que damascènes se balader dans les allées mortes de ce parc, chapeau violet de paille sur un crâne agité, obstiné parfois sur une petite idée, une merveilleuse petite idée qui les comble. »

« Jeudi. Une demi-ampoule. Je ne me sens pas trop mal. Je suis en train de lire un livre idiot sur Baudelaire, trois romans policiers, Chateaubriand, Apollinaire. »

« J’ai,  malgré moi, quoi qu’il arrive, la pensée ou l’écriture littéraire. …J’aimerais écrire des choses qui se passent en Espagne, avec du sang et de l’acier, ou à Florence sous les Borgia, mais non."

"Mon domaine c’est apparemment « il a mis le café dans la tasse, il a mis le lait dans le café, il a mis du sucre, etc.» Le quotidien triste, Prévert, Buffet, notre chère époque ? Sartre, personne n’est gentil ni méchant et,  d’ailleurs, comment l’être ? L’ennui, le bel amour qui se cache la tête sous son aile, qu’en peut-on savoir, et pourquoi essayer, etc. »

« Il pleut. "Ah que la vie est lente et que l’espérance est violente. » Ah, qu’Apollinaire est beau. 
Ah, que je m’ennuie. S’enfuir ? Peut-être.

"Des trombes, il tombe des trombes d’eau.. « Il pleut, c’est merveilleux, je t’aime, nous resterons à la maison, rien ne nous plaît plus que nous-mêmes par ce temps d’arrière saison. » Carco, si je ne me trompe, La Bohème est mon cœur. J’ignore qui j’aime, mais je suis sûre de rester à la maison. »

« Dans la grande maison de vitres encore ruisselantes, les enfants en deuil… » Après le déluge, Rimbaud. Je me rappelle un après-midi, très tôt, sur la plage d’Hendaye où j’avais connu, seule, avec ces poèmes, un très grand bonheur. »

« Je relis Proust, la passion de Swann avec bonheur ; un réel bonheur, comme de coïncidence entre la vérité et la prose, chose rare. Je n’aime pas l’invention en littérature, c’est pourquoi Faulkner ne m’a jamais vraimen touchée. Ses monstres ne sont pas les miens. »

« Je lis L’Histoire de la Révolution de Michelet. C’est partial et fascinant. Il y a des moments qui vous mettent les larmes aux yeux. »

Voilà que déjà se termine ce petit livre très émouvant  d’une femme que j’aime et dont j’apprécie la façon pudique, élégante, généreuse avec laquelle elle parle de sa propre vie et de celle des autres. 

In cold Blog a beaucoup aimé aussi.

Toxique de Françoise Sagan  (Stock, , octobre, 2009,  sans pagination, avec des dessins de Bernard Buffet)