La petite madeleine de Proust, premier Tag de l'année,

Avec ce premier TAG de l’année 2010,  gentiment  transmis par soukee et  qui   a été créé par Liligalipette, je me simplifie la vie car il me permet de ne pas terminer ma lecture actuelle dans la précipitation

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1.Quelle odeur, quel parfum, quel fumet déclenche un de vos souvenirs ?

Sans hésiter, le parfum Miss Dior ! La fac, les amies, le tour des parfumeries, les éclats de rire!
2.Quel son, quelle mélodie, quel bruit déclenche un de vos souvenirs ?

La sonnerie des cloches d’une église ancienne
Le carillon d’un mariage me fait toujours penser à l’allégresse  ressentie  ce jour-là!  Rien que pour l’entendre à nouveau,  je me remarierais bien tous les jours !

3. Quelle saveur, quel goût déclenche un de vos souvenirs? Le rôti de ma grand-mère bretonne et  lo spezzatino de ma belle-mère italienne.
4. Quelle matière, quelle surface déclenche un de vos souvenirs?

Le velours et je ne sais pas pourquoi le caresser me plaît autant !  Pourtant ni rideaux ni fauteuils de velours ne me  reviennent en mémoire,  à moins qu’il ne  s’agisse du très lourd rideau  rouge du  théâtre  de pension où l’on jouait chaque  année  des pièces classiques devant les parents !

5. Quelle image, quelle forme, quel objet déclenche l'un de vos souvenirs?

Un appareil photo Kodack à ouverture en accordéon. Pincement au cœur assuré si j’en revois un dans un album ou une exposition !

Si  Laurence, Moka, Maribel, Brize, Géraldine,  veulent bien reprendre ce Tag,  je suis sûre  qu’elles auront plein de beaux souvenirs à évoquer !.

Il y avait déjà bien des années que, de Combray, tout ce qui n’était pas le théâtre et le drame de mon coucher n’existait plus pour moi, quand un jour d’hiver, comme je rentrais à la maison, ma mère, voyant que j’avais froid, me proposa de me faire prendre, contre mon habitude, un peu de thé. Je refusai d’abord et, je ne sais pourquoi, me ravisai. Elle envoya chercher un de ces gâteaux courts et dodus appelés Petites Madeleines qui semblaient avoir été moulées dans la valve rainurée d’une coquille de Saint-Jacques. Et bientôt, machinalement, accablé par la morne journée et la perspective d’un triste lendemain, je portai à mes lèvres une cuillerée du thé où j’avais laissé s’amollir un morceau de madeleine. Mais à l’instant même où la gorgée mêlée des miettes du gâteau toucha mon palais, je tressaillis, attentif à ce qui se passait d’extraordinaire en moi. Un plaisir délicieux m’avait envahi, isolé, sans la notion de sa cause. Il m’avait aussitôt rendu les vicissitudes de la vie indifférentes, ses désastres inoffensifs, sa brièveté illusoire, de la même façon qu’opère l’amour, en me remplissant d’une essence précieuse: ou plutôt cette essence n’était pas en moi, elle était moi. J’avais cessé de me sentir médiocre, contingent, mortel. D’où avait pu me venir cette puissante joie ? Je sentais qu’elle était liée au goût du thé et du gâteau, mais qu’elle le dépassait infiniment, ne devait pas être de même nature. D’où venait-elle ? Que signifiait-elle ? Où l’appréhender ? Je bois une seconde gorgée où je ne trouve rien de plus que dans la première, une troisième qui m’apporte un peu moins que la seconde. Il est temps que je m’arrête, la vertu du breuvage semble diminuer. Il est clair que la vérité que je cherche n’est pas en lui, mais en moi. Il l’y a éveillée, mais ne la connaît pas, et ne peut que répéter indéfiniment, avec de moins en moins de force, ce même témoignage que je ne sais pas interpréter et que je veux au moins pouvoir lui redemander et retrouver intact, à ma disposition, tout à l’heure, pour un éclaircissement décisif. Je pose la tasse et me tourne vers mon esprit. C’est à lui de trouver la vérité. Mais comment ? Grave incertitude, toutes les fois que l’esprit se sent dépassé par lui-même ; quand lui, le chercheur, est tout ensemble le pays obscur où il doit chercher et où tout son bagage ne lui sera de rien. Chercher ?  Pas seulement : créer. Il est en face de quelque chose qui n’est pas encore et que seul il peut réaliser, puis faire entrer dans sa lumière.

Proust - Du côté de chez Swann - A la recherche du temps perdu Tableau de Caillebotte, 1876, Portraits à la campagne.